I moscerini si rannugolarono pochi centimetri al di sopra della testa del cacciatore che, ignaro, continuò a inoltrarsi nel bosco alla ricerca di qualcosa di vivo cui sparare.
Erano almeno un centinaio, e per qualche minuto si limitarono a svolazzare in un frenetico caos apparente, ma poi:
« Su, ragazzi! Vediamo chi riesce a strappargli una lacrima! » esclamò quello che si era autoinvestito del ruolo di capobrigata.
Immediatamente il più coraggioso di tutti scese in picchiata, andando a colpire la palpebra inferiore dell’occhio destro dell’uomo proprio mentre questi, dopo aver inquadrato nel mirino una tordela appollaiata sopra un ramo di betulla, tirava il grilletto del fucile.
Il colpò andò a vuoto. Il cacciatore imprecò, agitando furioso la mano sinistra con l’idea di allontanare i moscerini. Superfluo dire che nemmeno riuscì a sfiorarli; così, sempre borbottando maledizioni e improperi, si allontanò scornato.
La tordela, cui non era sfuggito l’accaduto, scese su un ramo più basso e disse ai moscerini:
« Grazie, grazie, mi avete salvato la vita! Per dimostrarvi la mia riconoscenza, oggi non mangerò nessuno di voi. »
Ma i moscerini avevano già iniziato un nuovo gioco e non le prestarono attenzione.
